Tras haber trasnochado ahora está sentada en el sofá. El pelo, todavía húmedo, hace que sienta escalofríos cada vez que apoya la cabeza.
No tiene certeza de su propia existencia. Por ello escribe.
No siento. ¿Me quedan lágrimas? Parece que una intenta asomarse. Viendo lo que tiene por delante ha decidio quedarse dentro. No la culpo .

I´m breaking down

Borracha de poesía, se tambaleó hasta caer en el sofá. Allí, deliberadamente, se retiró a soñar.

-¿Dónde estás?
-En medio de la nada.
-¿Y qué haces?

-Simplemente evadirme.

Son cerca las nueve de la noche. No se ve el sol pero todavía es de día. Sola, en un banco de madera. Acompañada por un bolígrado de propaganda y un portafolios (también de publicidad) y del viento. Secador de pelo gratuito, que dificulta la tarea activa. Bocanadas de aire impulsan la melena directamente a ojos y nariz. Sutíaenbolas. Tras el pretil de piedra, el mar abierto. Detrás hierba. No excesivamente verde.

Comienza a aparecer gente....

es hora de emigrar.

Me levanto. De repente. Midiendo mis pasos y mirando al frente. Dejo de oir rechinar la gravilla. Ahora los coches, en su constante vaivén sin sentido aparente, son mi música de fondo. Blanco-negro-blanco-negro. Así hasta seis. En el callejón. Ya. Estrecho. Decandente. Con mal olor incorporado aunque ahora tenga el aroma agotado. Delante de mí un conguito. Camino a paso firme. Casi a diez centímetros del individuo. Nervioso, gira su diminuta cabeza. La suela de goma de las alpargatas ya no hace ruido. El silencio me envuelte. Siento las piernas frías, a pesar de la marcha. Me oprime el pecho. El imperativo me envía. Retorno.

Talla 48

Conocer a alguien con una talla 47/48 en calzado te enseña que comprar zapatos es más fácil. Esta mañana, sin ir más lejos.

Hacía cosa de dos años que no escuchaba un cd. Esta tarde lo puso. Lo sacó del toner de plástico con ruedas en el que estaba y lo metió en el DVD con Dolby Surround. Quería oirlo a todo volumen. " try to keep on hoping for a way,a reason for us both to come in closer "
´Sólo dos años, habría podido ver 5840 veces el señor de los anillos, escuchado 350400 canciones, dado 240 veces la vuelta al mundo. ¿Lo hizo? Como ustedes conocen, señores, la respuesta es "no".

"I try to keep believing, dreaming on"

Esa puta voz dice - Despierta, coño! Ella se niega a hacerlo. No se le sale de dentro.

Escucha la canción mientras lee la letra. Se había olvidado de algunos versos.

tututututu malchick gey ... I can be all you needd, keep the risk what I feel...

Cambió de canción. No lo soportaba más. Mando. Track 2. Más movida. Aunque no mucho, mirándolo bien. Y ta´mbién me susurra. Me dice cosas. Me taladra. Me aturde. Me deja sin sentido. Aunque en est emomento es lo único que quiero. Perder el sentido. Salir. Desaparecer. Algo así como una dormidita larga. Sin retorno. Pero no ir a por ella. Sería muy fácil. -Doña Mortaja, ¿podría hacerme un favor? . Se reiría de mí a la cara. Y no es para menos. No, si quiere que venga, que acabe con esto ya. Pero no la iré a buscar. Estaría buena la cosa.

Caballos desbocados a lo lejos. Yo en el medio. Debatiéndome entre la huída o la estancia en su próxima parada. Es doloroso. ¿Y ahora qué viene?

El mar. De noche. Muy de noche. Apenas hay ondulaciones en su inmensidad. La cabeza boca abajo. Los ojos apretados. Y las manos estiradas, queriendo abarcarlo. ¿En qué pensar?
To decide, to decide...

Suena un piano....

Las manos se mueven arriba y abajo. Las bocas, con sus voces estridentes, se abren intermitentemente. El grito. Ahora. Me sale ahogado. Suspiro fuertemente. Ya. Busca lo que dice antes de que suene. Corre. Así gritarás más a gusto, más chic la cosa. vaya. Ya lo tenemos. Ahora todo sobre ruedas. Respira hondo. Casi lo tienes.

........................................................ Ha vuelto la canción de antes...
I want to be the object, object, object, object,Of your passions body hopeless.
tararí, tararí tararí tararí.

Ahora soy yo la que escribe en cursivas.´Más que nada, porque ya no oigo...

:'(

Su cabeza, negra .

La bola de cristal

Conociendo el futuro...
y deseando que no se cumpla la profecía....


Algún día desapareceré, me compraré el abrigo de olvido más caro que encuentre y me iré sin mediar palabra. El bien se abrirá paso gracias a mi nueva adquisición. Aunque haga calor saldré con él a la calle. Con unas gafas de sol muy anchas. De estas tipo poli de los años 70 u 80. No se deben ver mis ojeras, ni la prostitución de mi alma. Que tapen, que tapen. Pasearé por la noche y dormiré de día. Con el único objetivo de devolver un libro que tengo en casa. Dejar que se pudra en su origen. Dar marcha atrás aunque me duela hacerlo. Ras.
Sobrevolaré los tejados el 28 de agosto y el 12 de octubre. Fechas al azar. Para que nada destile recuerdo. Una botella de Coes será mi compañera. Le compraré un lazo rosa, bien grande. Incluso un gusano de seda si se porta bien.
La habitación estaba decorada a base de falsos hechos: las paredes tupidas de fotos que nunca significaron nada, pero que quieren labrarse su porvenir a base de ser tan vistas y comentadas; una bandera prohibida en el fondo de un armario para poder decir "soy libre y reto a la norma"; un cajón sin nada que esconder, una ducha compartida, una nevera de coca cola roja y un oso de peluche que nunca le gustó. Un armario atiborrado de ropa chic y zapatos choc y un corazón muy vacío en el centro de su alma. Algún día, cuando lo compró o vació aprendió a llenarlo de papel albal para que pareciese tupidito, suave y relleno [él se debatía noche a noche entre la vida y la muerte. Cuando aprendió por primera vez el arte del relleno, también debió asistir al obradoiro de zurcimiento de alas rotas. Ya no volaban. Estaban en el balconcillo al sol. De adorno. En un tiempo remoto consagró todos sus esfuerzos a conocer el arte del pájaro. "I only fly away, I´m like a bird". Tan lejos estaba de aquello. Aquello.


Haré todo lo posible para no caer...

Esto es un momento de desesperación. De impotencia. De gritos y lloros. La culpa es mía. Sólo mía. Y que el cielo esté tan claro, tan negro , que corra una brisa y que las ganas de abrirme paso más allá de la puerta me carcoman.
Xa non teño folgos nin para seguir escribindo. Cústame articular os dedos. Os brazos dóenme por mor da calor. Nembargantes, non rematando a miña monotonía diaria. Síntome baldeira. De esprito.
E teño a lixeira sensación de que ese baleirado débese a min. Só a min. E por iso non podo reprimir odiarme. É inútil. Endexamais saberei expresarme...

Ya tengo la música que necesitaba. Ahora las palabras saldrán solas. Así, sin más. Sólo un minuto le robo al tiempo .
Anoche me dormí muy tarde. Por el calor, quizá. Me harté de soñar despierta hasta caer rendida. No, no es esto lo que quiero decir :'(