CIR-C0

Los recuerdos, en su alfombra voladora de papel de lija, me atacan. vienen a mi mente en forma de archivos .avi .Corren en cinta transportadora, apurando el paso , para mostrarse más en menos. Las voces, ahí de fondo, taladrándome. Ni cerrar los ojos requiere. No es optativo . No. No queda otra. ¿por qué? :-Tú nos has creado. -Once upon a time.... Un diálogo que envenena, con gritos de cine mudo. Una pelota contra el frontón :volverá. Más fuerte , si cabe. Efecto rebote.

Hago uso de mi memoria selectiva "tú, fuera. A este clip le falta un poco de óxido "


No satisfechos con ello, planean en círculo sobre mi cabeza, con su látigo de lenguas afiladas. Plás, Plás.


¿"Nuestras vidas están hechas de recuerdos"?
Las vidas están trituradas por recuerdos...

Flores de Alquiler

Ha llovido toda la mañana, o eso me han dicho los pantalones de María empapados hasta la rodilla y el poder dormir hasta una hora prudente sin ser molestada por el sermón del "encuentro".
Me he quedado sin colgar mi bandera republicana en el balcón. Sólo por fastidiar. La política me es ajena. Todas las casas de mi calle (menos la mía) cuelgan banderas de España como si fuese a pasar Paquito entre algodones. No, pasa el cura (los curas) , la crêm de la crêm del pueblo y las imágenes. Ataviadas de flores de alquiler.De pega. Todos ellos. Unos llorando, otros en silencio, cabizbajos o luciendo bolsos.
"El hábito no hace al monje" . Ni la exhibición tampoco. Ni las mentiras. Ni las procesiones.
Ninininininniin

Ya puse a tararear la boca :D : ninininitatatata :D

Saturada

Saturada de mi trabajo de historia. Ese que todavía no he acabado. No puedo. Saturada del de Ciencias, que sigue con la etiqueta de "proyecto".
Saturada de los anuncios de la televisión, de los reportajes del corazón, de la basura en hora punta, de las mujeres que sacuden las alfombras cuando mi ropa interior está en el balcón tan ricamente, de los momentos en los que me digo : -es tarde, para no variar, de las horas muertas ante una pared desnuda, de las colonias en los ascensores, de las madres que están de pierna montada en las cafeterías mientras sus retoños gritan, dan patadas o incluso, en el menor de los casos, se parten la crisma. Les da igual.
Harta de recorrer cada día el mismo trayecto: las mismas piedras de mierda, llenas de limo, que reemplazan a las antiguas, vendidas por el ayuntamiento o puestas en la huerta de alguno de sus "cultísimos" concejales ; la misma gente con sus caras aburridas y escrutadoras: sólo les interesa ver qué llevas puesto, si te has peinado o si saludas o no . Que les jodan.
Hasta las narices del cuerpo de élite de marujas ( las más viejas dejan paso a las jóvenes ) que cotillean sin descanso con el culo en la acera. Cómo si no tuviera cada uno suficiente con lo suyo . Zorras.
Llenísima de enfadarme conmigo misma por perder el tiempo reflexionando con la mirada puesta en la "calle". Sé que no puedo cambiar el mundo.
Hasta los cojones de mi dolor de cabeza nocturno ( hace 18 horas que me levanté. Cojonudo.); de mi indecisión a la hora de irme para cama y de tener un trabajo de mierda (dos) sin acabar. Me duelen los párpados y me pesan los pendientes.
Por todo ello, me voy a servir algo . Un brindis . Con la copa bien en lo alto.
-Qué os den y hasta mañana!

Todavía no podéis romper mis sueños...

Tú

Te gusta esta fuente, por eso lo haces. El tacto. El sonido. Aparece uno nuevo. Que forma tu... te recrea a tí. No lo niegues.
Cubres tus agujeros con música. Arte. Gritas. Eso también es arte. Lo sueltas. El cuello de botella, no lo olvides.
Se ponen azules y se ensanchan. De dolor. Rabia. Alegría, eso también. Sé que no lo olvidarás. Las miras y notas como saltan. Deseas saltar "por encima de esas cabezas huecas, como un gato" . Sonríes al pensarlo. Lo sé.
Recompones tu mirada en el espejo. No la encuentras. Es sólo eso. Tu mirada. Triste, serena, mojada. Se contrae-se dilata. Te gusta observar como lo hace. Dí que sí. Esas carreras a dúo.
Notas el aire en la cara al caminar, sabe a limón, a sal, olores que se saturan para luego desaparecer, de un soplo.
Intentas no mirar atrás. Lo haces. Te veo. Te veo caminar. Oigo tus pasos.
Nunca alcanzarás la suficiente valía para comprenderme. Yo no la tengo.

Fuera

Fuera trozo de tela, o dentro, quién sabe. La perspectiva es ya diferente en apariencia, nada más.
Rodeada de un murmullo incomprensible se puso a girar. Así, sin mediar nota. Y en la crowd se aisló. Con las piernas entrecruzadas y en el suelo. La cabeza sobre una mano y la melena pendulando. Marcando el ritmo. Escrutó todos los lados en cada compás: Un: su pérdida, hallazgo inservible, dolor incrustado ; dos : vacío; tres : sin convencimiento ; cuatro : not found. PLOF . Su visagra ha roto haciendo que se desplome. La cabeza, las piernas, la espalda, las manos es todo ya uno. Es su postura. La postura que utiliza cuando todo se levanta, quedando ella abajo o cuando todo se cae. En el suelo. Entre la multitud. Sola.







Tiene la certeza de que seguirá siendo así. Lo sabe, lo confirma (n) ... De lo contrario ya no sería ella.

Nuevamente me quedo sin palabras. Salen en carrera las lágrimas. El labio superior lucha contra el inferior, que acaba cediendo. Como siempre. El pelo enmarañado sobre la cara, a modo de telón. Y de fondo, pero siempre presente, ella. Murmura, ría, llora, retuerce todo. Me duele. Me duele saborearla. Aunque es tan tarde ya.
Tarde para el olvido. Temprano para los silencios en coro.
"Tú no eres un pájaro enjaulado" Turuturuturu

No puedo. Arriba y abajo. La ley que tanto conozco. Esa que me oprime el pecho. Que produce desgarros. Ahora tira de mí y me dice : ¿por qué? - porque no lo sé.
Tiemblo con cada nota. Percusión. Piedra en el agua. Se expande hasta morir en su máxima circunferencia. Quizá me queden mundos que recorrer.
No me quiere dejar. Por eso se cierra el telón haciéndome cosquillas. Todo negro.

Bastoncillos de píxels, dedos de teclas

Tac- Tac . Aquí el ritmo lo marcamos nosotros. La música, el teclado, los pasos acelerados hacia los concursos, las risas, los amigos. Un, dos, tres, bum. Tres días. Tres.
Ese es el número mágico ... las siglas XGN : Xuventude Galicia Net. Cortas para expresar tanto movimiento. Año tras año corremos con los carritos de El Corte Inglés, adelantamos por el pasillo para coger los mejores sitios, para poder , finalmente coger el cable : RJ45. Todos en red. Mucha gente puede pensar que una party es sólo eso : la red. Mentira. Gente, globos, carcajadas, gritos, besos, pantallas apagadas, teclados que funcionan sin descanso tatatatatá, el brillo de cada monitor es una historia que no termina... Estas máquinas que tanto tiempo se han tachado de "antisociales" nos unen. Más de un millar de personas, ventiladores que giran sin descanso , todos ellos, todos, charlan entre sí : "0101010101" , "Hace un año que no te veo, ¡¡¡¡¿¿¿qué tal???!!!"
Afuera, más movimiento: niños que corretean entre las nuevas consolas - aquí sabremos cuáles serán los éxitos del próximo año-; chicos que afinan sus voces en el karaoke, alfombras de baile que levantan suspiros a más de uno, camisetas amarillas que sonríen : aquí todos somos iguales . Las mochilas, los vales de comida, las acreditaciones .Volvamos para dentro : es la hora actimel :D.
Gorritos naranjas, ratones negros, azules, colorados, amarillos, de bola , de láser, inalámbricos, con cable. Todos tienen cabida. Portátiles , wireless. Sobremesas- castillo, clásicos, modeados, tantos como ideas. Ideas nuevas. Conferencias. Sorteos. Concursos. Finalistas. Equipos. Ganadores. Aplausos.
La carrera de fórmula 1, las canciones chinas que nos dan los buenos días, la coca-cola, el Burn, los auriculares, las luces de las regletas se abren paso entre el cableado. Los servidores parpadean sin parar. Como diría Homer "gggg" "mmm". Deseas que no acabe. El carrito te acompaña en tu salida y en tu entrada. Ya casi que lo has bautizado. Paquito, Isidro , Jeumbaule. Pero no quieres volver a engancharlo. Desmontar. El domingo se acerca. La clausura. El gran día. Fotos. Vídeos. El broche de oro que pone fin a la entrega de cada año. Besos, despedidas, abrazos, cables recogidos, manos en alto que gesticulan con la certeza de que el año que viene volverán : quizá con un nuevo equipo, más batallas que contar, experiencias que probar. Pero el espíritu no cambiará .
XGN

cuando la soledad se envuelve de ceros y unos....